Berlin, Berlin. Wir fuhren nach Berlin. (Trebor Faust)

Vielleicht hatte es auch etwas zu tun mit der jüngeren Geschichte dieser Städte. Beide gehörten zu den im zweiten Weltkrieg am meisten zerstörten Städten. Dortmund war in baulicher Hinsicht praktisch nicht mehr existent, man könnte sich sogar darüber wundern, warum die Stadt nicht ganz aufgegeben wurde, für was die Bewohner damals eigentlich blieben oder zurückkehrten. Die Kohle vermutlich. Berlin wiederum hatte neben Bausubstanz auch seine Bedeutung für Deutschland verloren. Beide Städte wurden relativ schnell wieder aufgebaut, bei beiden stand dabei nicht unbedingt immer die Schönheit an erster Stelle. Und beide Städte wurden bis in die 80er Jahre immer weniger beachtet. Im Falle Berlins versuchten die Politik und verschiedene Organisationen gegenzusteuern. In diesem Zusammenhang ist Berlin (seit 1985) als Austragungsort des Pokalfinales zu sehen. Die Berliner fanden das jut. Aber brennend interessiert waren sie nicht. Dieses Finale, es war nichts Emotionales, es war etwas Verordnetes, das da in ihrer Enklave inmitten der DDR im Juni 1985 erstmals stattfand. Das erste Endspiel (Uerdingen-Bayern) war nicht einmal ausverkauft. Dies änderte sich in den folgenden Jahren. Allerdings gewannen jeweils die Favoriten (Bayern, HSV, Frankfurt) und diese erweckten nicht gerade den Eindruck, dass es sich um irgendeinen besonderen Höhepunkt der Vereinsgeschichte handeln würde. Zum Ausdruck kam das unter anderem an der eher moderaten Unterstützung der jeweiligen Anhänger, es schwankte zwischen ca. 5.000-20.000. Auch die Siegesfeiern der Titelträger hatten nicht gerade den Charakter von Massenhysterien. So kam es, dass es 1989 immer mehr Stimmen gab, die den als emotionstötend empfundenen Austragungsort Berlin wieder abschaffen und zum alten System der wechselnden Austragungsorte zurückkehren wollten. Wenn man heute mit einem alten Taxifahrer durch Berlin fährt und ihn danach fragt, so kann man mit etwas Glück die unterschwelligen Botschaften heraushören, die man in damals in Berlin aus derartigen Stimmen heraushörte. Berlin ist weit weg - Berlin hat seit langem keinen Bundesligaverein mehr - Man geht nach Berlin, wenn man sich vor dem Wehrdienst drücken will, nicht zum Fußball - Berlin gehört irgendwie nicht mehr so richtig dazu.

Die Berliner liebten das Finale nicht. Aber sie wollten es unbedingt behalten. Und hier beginnt meine persönliche Geschichte Berlins vom 24. Juni 1989. Ich war damals 22 Jahre alt und hatte alle wichtigen Spiele gesehen, die es in den Jahren davor zu sehen gab. Das 3:1, das 11:1, das 8:0, das 4:4, das 4:6, das 3:2 und ein paar andere. Einige werden die Ergebnisse zuordnen können, den anderen sei gesagt, dass es zwar oft um viel, einmal um fast alles ging, aber nie um einen Titel. Dortmund war im Fußball nur in einer Hinsicht von Bedeutung, und das war im Zuschauerschnitt, der immer vollkommen unvereinbar mit den eher belanglosen Tabellenplätzen war. Für mich war das egal. Was man nicht kennt, vermisst man nicht. Mir machten die Heimspiele Spaß und meine paar Auswärtsspiele hatten eher ein bisschen, nun ja, sagen wir, Abenteuercharakter, was vermutlich viel über mein damaliges Leben sagt, aber lassen wir das.

In dieser Situation beschloss ich also mit ein paar Freunden, zum Pokalendspiel zu fahren. An Karten zu kommen war schwierig, aber nicht so unmöglich, wie man es im Nachhinein vielleicht denkt. Die Fahrt ging durch die DDR, mit vier Leuten in einem Auto. Wobei wir im Juni 1989 noch nicht im Mindesten ahnten, was sich nur wenige Wochen später in der DDR abspielen würde. Der Eiserne Vorhang hatte damals die Autorität eines Naturgesetzes, das mindestens so stabil wie die Schwerkraft schien, die ja bekanntlich nur von Karlheinz Riedle außer Kraft gesetzt werden konnte, der damals übrigens im falschen Team am Finale teilnahm.

Die Fahrt bedeutete das zweifelhafte Vergnügen, die damalige Transitstrecke zu befahren (und ich sage euch, man fuhr darauf nicht schneller als die erlaubten 100 km/h. Sicher nicht). Irgendwann erreichten wir schließlich den kilometerlangen Grenzstreifen. Ein sehr ernster Typ mit Maschinengewehr fragte uns durch das Fenster, wie viele Personen sich im Wagen befänden. Wir waren vier. Das sah man doch. Warum fragte der. Aber wir gaben artig Auskunft. Er fragte noch einmal nach. Das mag lustig klingen, aber inmitten der Grenzeinrichtungen und Wehrbefestigungen war das nicht so sehr zum Lachen. Wir spürten, dass dies der Eingang zu einer anderen Welt war. Ich weiß noch, dass ich an Frodo dachte, der mit einem Visum nach Mordor darf. Wir gaben unsere Reisepässe ab. Die wurden auf ein Fließband gelegt und fuhren ohne uns schon mal vor. Es war das erste und letzte Mal, dass ich mich ohne dieses Dokument, das ich bei vielen Reisen zuvor wie eine simple Eintrittskarte benutzt hatte, nackt und schutzlos fühlte. Dann ging es vielleicht 800 Meter, gefühlt waren es mehrere Kilometer, im Schritttempo durch den Grenzstreifen. Begleitet von uniformierten Typen mit ernsten Gesichtern, vorbei an vollbesetzten, jagdstandähnlichen Türmen aus Beton, aus denen einen Ferngläser anstarrten. Inmitten durch viele Soldaten in... Bereitschaft. Unser Fahrer, eigentlich nicht gerade ein ängstlicher Typ, drehte sogar die Musik leiser. Metallica oder Deep Purple oder womöglich auch irgendwelche Haarspray-Rocksongs. Leiser schien ihm irgendwie angemessen. Und schien das auch so. Als wir endlich in Berlin ankamen, fiel die bedrückte Stimmung von uns wie eine Regenjacke, die von einem Windstoß weggefegt wurde. Was folgte, war Sonnenschein.

Berlin war fröhlich. Es war sonnig und es war bunt. Eben an diesem Wochenende fand in Berlin der Christopher Street Day statt. Ich kannte ihn bis dahin nicht. Was ich kannte, waren BVB-Fans. Und die mischten sich in den Straßen der Innenstadt mit den Demonstranten des CSD und hier und da mit Bremern zu einem erstaunlichen Gemisch - es ist in Anbetracht der damaligen Fußballmentalität nicht selbstverständlich, dass dieses Aufeinandertreffen derart fröhlich, tolerant und harmonisch ablief. Aber das tat es. Irgendwie schienen die Dortmunder die Idee der Schwulenparade anzunehmen, sich auf eine gewisse, fröhliche Art und etwas extrovertierter zu präsentieren als gewöhnlich. Oder es lag an dem Gefühl, sich nach langer Zeit einmal im Mittelpunkt des Fußballinteresses (und zwar nicht, wie damals in Dortmund wahrscheinlicher, mit einem Skandal, sondern beim Kampf um einem Titel) zu fühlen. Oder es lag daran, dass man derart viele Leute in schwarzgelb sah, dass man sich immer mehr aneinander begeisterte. Oder vielleicht lag es einfach am Sonnenschein. Ich hatte jedenfalls bis dahin niemals eine derart positive, lebensfreudige Demonstration von Fußballfreude schon vor einem Spiel gesehen. Die zeigte sich überall, wo man hinsah. Friedlich. Schwarzgelb. Und vor allem zahlreich.

Mit den Bremern – auch damals schon eine der sympathischeren Mannschaften der Liga - gab es keine Probleme. Und von den Berlinern konnte man Verwunderung und Anerkennung vernehmen. Sicher verklärt es der Blick zurück, aber ich meine das, was ich viel später zweimal von Berliner Taxifahrern hörte, schon damals in vielen Berliner Gesichtern gelesen zu haben. Die Gesichter wirkten nicht belästigt und skeptisch wie sonst, wenn man durch die Straßen einer anderen Stadt zum Stadion ging. Die Gesichter sagten vor allem eins: Schön, dass ihr da seid.

Wir machten ein paar Fotos, guckten uns ein paar Gebäude an, tranken ein paar Cola, oder womöglich war auch das eine oder andere Bierchen dabei, und zogen viel zu früh ins Stadion, machten immer noch mehr Fotos, bestaunten die vielen anderen Dortmunder, die schon warteten. Wir genossen die Zeit und waren von Minute zu Minute aufgeregter. Schließlich war das Stadion voll besetzt, 76.000 anwesende Damen und Herren. Die Berliner interessiert. Es ging um Fußball, mal wieder. Die Bremer in gesunder Vorfreude. Es ging um einen weiteren Titel, seit der Meisterschaft im Vorjahr. Die Dortmunder elektrisiert. Es ging um den ersten Titel seit 1966. Vielleicht 15.000 bis 20.000 Bremer. Sicher 30.000 Dortmunder, vielleicht mehr, manche sprechen sogar von 40.000, wobei es ganz sicher am Anfang weniger waren als am Ende. Die Sympathien der Berliner waren verteilt. Bremen hatte einen Imagevorteil, weil es ein gut geführter, sauberer Verein war, der ohne viel Geld erfolgreich war, Dortmund hatte einen Außenseiterbonus.

Als das Spiel begann, verlief die Zeit für mich irgendwie anders. Wie bei einer Prüfung. Ich kann nicht mehr sagen, ob es wirklich im fußballerischen Sinn ein schönes Spiel war. Man sagt das heute. Aber es war mein schönstes Fußballerlebnis überhaupt. Und an die wichtigen Dinge kann ich mich sehr wohl erinnern. Die Stimmung war prima, soweit man davon im wunderschönen, aber stimmungsfeindlichen Olympiastadion sprechen konnte. Der BVB (in Anlehnung an 1966) in den von mir seitdem geliebten Ringelsocken. Mit dem routinierten Mill, für unsere Verhältnisse ein Star, dem bekanntermaßen eigentlich verletzten Nobby Dickel, Kämpfer Kutte, dem großartigen Susi Zorc, dem kommenden Superstar Möller, Murdo Mc Loud, dem Schotten, der mehr ein Dortmunder war als viele andere, dem damals in Dortmund einer Charakterschulung unterzogenen Michael Rummenigge, dem späteren Ausnahmeverteidiger Helmer, dem ebenso talentierten wie knuffigen Teddy deBeer und den vergessenen Kroth und Breitzke. Es war eine Mannschaft voller Charakter und zum Teil auch mit Zukunft, aber damals nicht erste Wahl für einen Sieg gegen Bremen. Von den Rängen kam starke Unterstützung von beiden Seiten, mit leichten Vorteilen für die Dortmunder. Tatsächlich nur mit leichten Vorteilen, denn irgendwie waren die zahlenmäßig überlegenen BVB-Fans ein bisschen ängstlich, fast gelähmt, als es endlich losging. Schande über uns, aber wir schienen alle darauf zu warten, dass Bremen, übrigens mit Fußballgott Manni Burgsmüller auf der Bank, ein Tor machen würde.

So kam es dann auch. Riedle machte das 1:0, solide, gut herausgespielt, humorlos. Das war normal. Und es war unvermeidlich. Aber vielleicht war es ein bisschen zu normal und vielleicht waren die Bremer allzu sicher. Die Stimmung wurde absurder Weise auf beiden Seiten noch besser. Die Bremer waren durch das Tor bestärkt – und die Dortmunder irgendwie befreit. Selbst ich, der ich sonst nie laut skandierte, begann, ein bisschen lauter zu werden. Es erscheint skurril, aber wenn das Schlimme, das man befürchtet und das einen lähmt, schließlich eintritt, so hat das etwas Befreiendes. Die Angst weicht etwas anderem. Das kann Resignation sein. Aber bei uns war es Trotz. Und nur sechs Minuten später flitzte Mill auf der linken Seite recht tief in die Bremer Hälfte. Aus eigentlich fast aussichtsloser Position spielte er einen Wahnsinnspass auf Nobby, der sich mit gutem Timing hinter Bratseth positioniert hatte und mit perfektem Antritt den Ball hineingrätschte. Wenn ich sage „grätschte", so stimmt das nicht ganz. Lehrbuchmäßig nahm er trotz ausgestreckten Beins den Ball mit dem Innenrist und schob ihn hart und präzise an Reck vorbei. Wie wir wissen, war dieses Spiel das Ende für Nobbys Karriere – vielleicht war es genau dieser Moment, an dem er zu viel von seinem Knie verlangte. Nun, ein Karriereende ist tragisch, wenn es zu früh ist. Aber Nobby, du weißt, dieses war es nicht. Dieses Tor änderte vieles. Nicht nur im Stadion war danach alles anders.