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Von Jahr zu Jahr wird es schlimmer. Auf irgendeiner Autobahn in the middle of nowhere erscheint hinter einem Hügel eine überdimensionale Petrischale, und es stellt sich sofort das Gefühl ein: Hier bin ich falsch. Ich sollte jetzt in Bochum sein, in Karlsruhe oder von mir aus auch in Frankfurt. Stattdessen also wieder Hoffenheim. Mit dem gesamten bekackten Drum und Dran. Das übliche Vorprogramm mit Fanliedern oder was man dafür hält, ein Publikum, das so auch in die Oper oder ins Kabarett gehen könnte, und als Krönung ein Stadionsprecher, der seine künstliche Leidenschaft für echte Emotionen hält oder zumindest so tut. Neuester Clou: Wann immer der Gästeblock Gesänge anstimmt, die auf eine bestimmte lokale Bordsteinschwalbe verweisen oder auch sonst dem Typ am Mischpult missfallen, werden Brunftgeräusche lokalen Rotwilds eingespielt, um das unerhörte Treiben zu unterbinden. Klappt natürlich nicht und macht die Gesänge letztlich nur notwendiger.